Aquele domingo fui à Missa. Saí de casa, estacionei o carro, desliguei o rádio, que falava de algo que devia ser muito importante. Desci, entrei na Igreja, como todo dia, peguei um folheto e me dirigi para o lugar da Igreja onde sempre me sento. A minha frente, os mesmos músicos que todos os dias vejo tocar. Já me são íntimos, são meus amigos, os mesmos músicos de sempre. Vi também o pessoal da equipe de liturgia se aprontar, dividiam as leituras, combinavam o procedimento, escolhiam suas túnicas. Tudo muito bem ordenado, e organizado, como sempre. Decididamente aquela era mais uma Missa, mais uma missa qualquer, como tantas outas celebrei em minha vida. MAIS UMA MISSA. A missa iniciou-se, e ao fundo, em meio à música, já conhecida de meus amigos, eu ouvia um suave, simples e belo som. Não era capaz de distingui-lo. Olhei para os músicos, procurei encontrar neles de onde vinha aquele som. Eu até entendo de música, apesar de certa dificuldade com ela, mas confesso, não conseguia